Se dice siempre que en el día en que muere

aquél a quien amamos,

muere una parte nuestra.

Quiero creer que no :

no muere el otro, muere su presencia.

Sus manos ya no buscan nuestras manos ;

sus besos no nos llegan y su rostro

no espera ansioso las caricias nuestras.

Buscamos su mirada sin hallarla ;

temblamos con el frío de la ausencia ;

sentimos el dolor de las palabras

que quedarán no dichas para siempre.

Pero no muere el otro, muere su presencia.

Y poco a poco el hueco negro y hondo

que se abrió en nuestro pecho cicatriza

y se hace nuevamente nido y cuna,

para esperar al otro que regresa.

Y sus sonrisas calman nuestro llanto,

y sus palabras tiernas nos consuelan

y recuerdos de gestos ya lejanos

se vuelven hoy, e integran nuestros días

llenando ese vacío,

porque no muere el otro, muere su presencia.

Aquellos que queremos vuelven siempre

y viven dentro nuestro dando vida,

compartiendo el camino, hasta aquel día

en que nosotros mismos

vayamos y volvamos

a llenar otros huecos, sanar otras heridas

cerrando el ciclo eterno de la vida.

Norma Muñoz

Diciembre 1996